|
| Verena Hanf. |
Depuis le 1er septembre 2017, la collection
Opuscule des Editions
Lamiroy publie chaque vendredi en petit format (10 x 14 cm) une nouvelle de
5.000 mots Ouverte à des auteurs débutants comme confirmés, elle présente une
très plaisante diversité et offre de vrais petits bonheurs de lecture, courts
moments littéraires à glisser dans son emploi du temps. Informations
ici.
Auteure de deux romans au Castor Astral,
Verena Hanf a écrit
l'Opuscule #169. Il est excellent. Elle en a aussi dessiné la couverture 🐈.
"La griffe" est la preuve que la
nouvelle, forme trop souvent décriée en littérature française, est un art littéraire à part
entière. On y découvre page après page Alma, cette énigmatique jeune femme aux
yeux verts et bridés comme un chat. En deuil depuis le décès des deux
personnes âgées qui prenaient soin d'elle. Alma la solitaire, ses chats et ses
questions. Alma la marginale et ses connaissances en vie près de la nature et
en cuisine. Alma et ses chagrins, Alma et ses espoirs d'amitié. Julie, la
nouvelle voisine, lui semble sympathique... Alma et ses découvertes, terribles.
Alma, la féline qui griffe pour se sauver. Le temps d'un Opuscule, Verena Hanf
nous emporte dans l'univers de son héroïne et nous fait l'aimer. Rondement menée, une nouvelle palpitante très réussie.
Neuf kilomètres à pied, cela use sans doute un peu. Cela permet surtout de réfléchir. C'est ce que fait le marcheur que nous présente Marcel Leroy dans "Adios, Fangio" (Lamiroy, "Opuscule", 42 pages), le 150e opus de la collection qui affiche maintenant trois ans de publications hebdomadaires. Une longue nouvelle mêlant le coronavirus du printemps 2020, la fascination pour les voitures des générations du vingtième siècle et le réchauffement climatique. Une longue nouvelle où on retrouve l'attention à l'humain et à ses interrogations du journaliste belge à la retraite mais toujours free-lance, auteur de plusieurs livres de reportage et de mémoire.
"Déplier les jambes" de Sophie d'Aubreby (Lamiroy, "Opuscule", 38 pages) dépasse le simple retour nocturne en ville en solo d'une femme partie dîner en banlieue chez une amie. Dernier bus dans sept minutes, dernier métro ensuite. Et puis dodo. Tout paraît simple. Surtout que la narratrice, ni jeune, ni vieille, a un mental d'enfer. Elle connaît les bonnes attitudes, les gestes qui sauvent, les phrases qui décontenancent. "Je n'ai plus peur, seule, quand je sors." Merci à la silhouette féminine puissante et pleine d'allure qu'elle a croisée lors de son adolescence.
